Borilački klub, Čak Palahnjuk
Kloi je bila stvarna.
Kloi je bila kakav bi bio kostur Džoni Mičel da ga nateraš da se osmehuje i hoda na zabavi i trudi se da prema svima na zabavi bude posebno fin. Zamisli Kloin popularni kostur veličine insekta, kako u dva ujutro trči kroz pećine i galerije njene unutrašnjosti. Njen puls je sirena iznad glava, koja objavljuje: spremi se za smrt za deset, za devet, za osam sekundi. Smrt će otpočeti za sedam, šest...
Noću je Kloi trčala po lavirintu svojih propalih vena i raspuklih cevi koje prskaju vrelom limfom. Nervi izbijaju kao potezne žice u tkivu. Apscesi natiču u tkivu oko nje kao vreli beli biseri.
Objava iznad glava, spremi se za pražnjenje creva za deset, za devet, osam, sedam.
Spremi se za odlazak duše za deset, za devet, osam.
Kloi prska kroz deset centimetara nakupljene tečnosti iz njenih propalih bubrega.
Smrt otpočinje za pet.
Pet, četiri.
Četiri.
Oko nje, parazitski život prska bojom njeno srce.
Četiri, tri.
Tri, dva.
Kloi se ruku po ruku penje uz skorelu sluzokožu sopstvenog grla.
Smrt otpočinje za tri, za dva.
Mesečina sija kroz otvorena usta.
Spremi se za poslednji dah, sada.
Izlazi.
Sada.
Duša oslobođena tela.
Sada.
Smrt otpočinje.
Sada.
O, ovo bi trebalo da bude tako dobro, sveža uspomena na topli zamotuljak Kloi još u mom naručju, a Kloi negde mrtva.
